Front row (Sami & Faust)

tw : consommation d'alcool

Les congés auto-accordés devaient se terminer un jour ou l'autre. Faust ne pouvait pas continuer l'oisiveté ; ça ne correspondait pas à son caractère. Il avait besoin d'être entouré de vie et de projets, d'avoir des clients à gérer, des problèmes à éviter, des tweets à faire effacer et des contrats à déchirer dramatiquement pour montrer qui était vraiment le patron lors des négociations. Cette dernière partie était plus un fantasme que son travail réel mais qui sait, l'occasion se présenterait peut-être un jour. Il ne perdait pas espoir.

Dans son agenda papier qui lui donnait un côté déconnecté et terre-à-terre que certains musiciens indépendants adoraient, Faust avait noté les différentes soirées scène ouverte de Bristol et des villes aux alentours. Le meilleur moyen de trouver des potentiels clients locaux à ajouter à sa liste de contacts tristement londonienne. Il se présenta avec dix minutes d'avance, habillé simplement, les mains dans les poches. Il n'était équipé que de ses papiers, de son téléphone et d'un carnet — Faust aimait le papier, et pas uniquement pour se donner un genre. Il trouva une table le long d'une banquette et s'installa en face d'une chaise vide.

Le bar n'était qu'une pièce rectangulaire, se finissant par une petite scène mal éclairée. Le comptoir occupait l'un des longs côtés. Des employés naviguaient comme ils le pouvaient malgré le manque d'espace entre les tables. Les fenêtres rayées par les années ne permettaient pas à la lumière des lampadaires extérieurs de pénétrer entièrement à l'intérieur de l'établissement. C'était un de ces bars qui avait comme seule caractéristique de ressembler à tous les autres. Heureusement, Faust n'était pas venu pour la décoration et moins il y avait de distractions, mieux il s'en portait. Il fit signe à un serveur de s'approcher et demanda un double whisky avec de la glace, ainsi que des nachos qu'il ne mangerait pas, mais qui lui permettraient de se dire que s'il était ivre, c'était à cause de l'âge et absolument pas parce qu'il s'entêtait à boire sur un estomac vide.

Un présentateur sans charisme et à la barbe immature tenta de chauffer la salle. Le public était à moitié réceptif, ce qui était déjà pas mal. D'expérience, l'agent savait que ces soirées pouvaient être extrêmement longues et pénibles pour tout le monde. Le premier artiste monta sur scène, les yeux rouges, les gestes ramollis par allez-savoir-quoi. Jusque-là, c'était prometteur. Sa voix n'était pas mauvaise, d'ailleurs et il tenait le rythme, mais une lassitude s'exprimait à travers lui et Faust n'avait pas envie de s'encombrer d'un artiste de 25 ans qui avait déjà perdu son ambition. Après lui, les musiciens se succédèrent, parfois seuls, parfois en duo ou en trio. Rien qui ne le poussa à prendre des notes. Son carnet était encore fermé, posé à côté de son second verre et de son bol de nachos quasiment intact. Il posa ses coudes sur la table et se massa les tempes.

- Faites-la taire.

Il soupira d'une voix suppliante, uniquement pour lui-même et éventuellement ses voisins. La jeune femme avait une énergie intéressante, mais un niveau désespérant qui désaccordait le cerveau de Faust. Après elle, n'importe qui aurait l'air doué et l'agent n'aimait pas que son jugement soit ainsi altéré.

- Qu'est-ce qu'on fait là ?

Il demanda en s'adossant à la banquette, espérant qu'une personne aux tables voisines lui répondrait. N'importe quelle nouvelle voix serait plus agréable que celle recrachée par les enceintes du bar.

Ce n’est pas la présence sur scène qui a attiré l’attention de Sami. Ce n’est pas non plus la discussion qu’alimentait ses deux amis attablés avec lui dans ce petit bar cozy et intime. Depuis plusieurs minutes déjà, le garçon observait son voisin de table. Virgin mojito en main, il absorbait une gorgée entre chaque supposition qu’il construisait dans sa tête.

Un critique ? Non. Ce type n’était sûrement pas critique, puisque les musiciens qui s’enchainaient sur scène comme des boîtes à l’usine n’avaient pas le calibre de se retrouver dans la section culturelle du journal local.

Un obsédé des journaux intimes, comme Sami ? Sauf que le mot « intime » sous-entend que ce n’est pas le genre de carnet à apporter en public. En tout cas, l’intéressé ne trimbalerait jamais ses précieux blocs notes avec lui, par crainte qu’on mette la main dessus.

Un pêcheur de talents, alors ? Cette possibilité éclaire un instant la lumière dans l’œil de Sami. C’est une bonne supposition ; qu’il pense en avalant un peu de sa boisson sans alcool. En vue de l’absence de note qu’il prend, il ne doit pas se sentir chanceux ce soir. Il faut dire que les artistes qui ont eu le courage de monter sur scène n’ont pas réussi à ambiancer le bar plus que ça. Il y a eu quelques applaudissements à chaque fin de numéro, sûrement des proches du musicien qui sont venus l’encourager, mais l’endroit n’écrirait pas l’histoire d’une future rockstar en cette soirée monotone. C’est ce que le pêcheur de talents pense aussi, visiblement, vu la supplication qu’il lâche dans sa barbe. Elle a le don d’arracher un ricanement à Sami, qui récolte les interrogations de ses amis ensuite. « Je crois que notre voisin n’apprécie pas le spectacle. » Il ricane en se replaçant face à ses copains, n’ayant pas l’intention d’accorder plus d’importance à ce type sans filtres.

« Qu'est-ce qu'on fait là ? » La question semble avoir été posée dans sa direction. Personne ne répond, mais des regards embarrassés s’échangent. C’est plutôt mal vu, de critiquer la jeune femme qui a rassemblé tout son courage dans l’espoir de réaliser l’un de ses rêves. Devant le malaise que la situation a créé, Sami se tourne à nouveau vers l’âme aigrie. « Je n’ai pas l’impression qu’on est là pour les mêmes raisons, alors je ne pourrais vous offrir une réponse. » Sa voix sourit comme ses lèvres. Ça l’amuse déjà. Adresser la parole à des inconnus ne l’a jamais intimidé. Il socialise avec une facilité déconcertante qui rendrait presque jaloux ses deux amis, qui ont préféré se terrer dans le silence. Sur scène, la chanteuse maladroite continue d’arracher la tapisserie.

« Me dites pas que vous êtes proprio de ce bar, parce que je vous dirais que vos méthodes attireront peu de clients dans la salle, et sur scène. » Qui aurait envie de se jeter dans la gueule du grand méchant loup ? Il en faut, du cran, pour attraper sa guitare et faire danser ses doigts sur les cordes devant un public, aussi petit soit-il. « Mais continuez, c’est très amusant ! »