(wren 01) all is not as it seems

Si Gaïa avait en tête quelques gros projets pour de prochains articles, avec des informations qui feraient trembler les murs de Bristol, de temps à autre, elle se retrouvait obligée d'écrire sur des évènements bien moins intéressants à ses yeux, histoire de pouvoir se faire un salaire minimum en attendant les grandes révélations qu'elle gardait sous le tapis. Faute d'avoir trouvé mieux, elle avait accepté d'aller faire une interview pour un journal local, chez un antiquaire pour le moins étrange du Bristol Flea Market. Réputé hanté, une anecdote qui faisait rouler des yeux la journaliste, le but de cette dernière était d'y aller et de parler au gérant, après avoir fureté dans la boutique, le temps de voir si effectivement, quelque chose sortait de l'ordinaire. Rien de bien compliqué, en somme. Contacté poliment par mail, le propriétaire de la boutique n'avait répondu que par une date et une heure, sans plus. Et si ça façon de faire avait quelque peu hérissé la jeune femme, qui ne se priverait pas de lui faire remarquer la chose le jour venu, elle s'était contenté de confirmer à son tour, avant de noter le rendez-vous dans son agenda.
26th september - 6:30 pm

Le temps avait été maussade toute la journée. Depuis la nuit précédente, la pluie battait les pavés sans relâche tandis que le vent courbait les arbres et arrachait les feuilles fragiles des branches. L'air froid et humide encourageait à rester à la maison sous un plaid, quand le ciel qui s'obscurcissait à vue d'œil promettait un début d'orage dans la soirée. Tout ce que l'italienne espérait, c'est qu'elle serait rentrée chez elle avant la tombée de la nuit, ce qui, compte tenu des jours qui raccourcissaient à une vitesse folle ces derniers temps, paraissait bien invraisemblable. Pour le moment, elle se pressait dans la rue, slalomant entre les flaques d'eau troubles et les parapluies, progressant aussi vite qu'elle le pouvait avec ses talons. Ses bottes, aussi chics qu'elles étaient neuves, risquaient de ne pas apprécier de se retrouver trempées, comme le promettait le temps pluvieux. Quand elle s'était finalement arrêtée devant l'adresse de la boutique, elle avait marqué un temps d'arrêt. Bristol Curiosity Shop. Arrivée au bon endroit, et peu désireuse de rester sous la pluie plus longtemps, l'italienne avait poussé la porte, pénétrant dans le bâtiment en jetant à peine un regard à la vitrine vétuste qui s'étalait à droite du panneau it's open. La première chose qui avait frappé la journaliste, c'était l'odeur. Ça sentait le renfermé et le cirage, et si à l'intérieur l'air n'était pas humide, le papier peint défraichi à moitié décollé par endroits et les fleurs fanées décorant des étagères ici et là donnaient à l'endroit une atmosphère particulière. Pour couronner le tout, la lumière tamisée et le tic-tac régulier de la pendule au mur, s'ils n'avaient rien d'inquiétant en soi, n'étaient pas pour autant accueillants. La surprise passée - depuis combien de temps cette boutique n'avait pas eu droit à une aération digne de ce nom? -, Gaïa s'était avancée jusqu'au centre de la pièce principale, le regard trainant sur les étagères qu'elle dépassait. « Mr Crofton? » Le propriétaire de la boutique, celui qui lui avait donné rendez-vous suite à son mail. Il devait bien être quelque part dans les parages, quand bien même il aurait oublié leur rencontre prévue, quelqu'un devait bien gérer le magasin à cette heure. Pourtant, personne n'avait répondu à son appel. Étrange. Jetant un coup d'œil rapide à sa montre, la journaliste avait secoué la tête. Six heures trente pétantes. Elle pouvait bien attendre un petit peu, histoire de voir si le mystérieux propriétaire finirait par se montrer... D'un pas lent, elle avait observé ce qui l'entourait, avisant les livres aux reliures fatiguées et les bibelots vieillots, les vases anciens, les tapis usés. Dans son esprit, boutique d'antiquités ne rimait pas forcément avec poussière, mais à voir, le propriétaire avait un véritable problème avec le ménage. Le temps passant, elle avait découvert un escalier au bout de la pièce principale, et puisque celui n'indiquait aucune contre indication malgré son aspect vétuste, elle l'avait emprunté pour rejoindre l'étage, découvrant ainsi la seconde partie de la boutique. Quand le carillon de l'entrée avait retenti, la jeune femme s'était précipitée à la balustrade, qui permettait d'apercevoir sans mal le rez-de-chaussée, espérant bien que c'était le fameux Mr Crofton qui venait de faire son entrée. Mais pas du tout. Il ne s'agissait que d'un autre curieux, qui aussitôt à l'abri de la pluie s'était mis à déambuler tranquillement dans la boutique comme elle était en train de le faire.

Le temps passait, et toujours aucune nouvelle du propriétaire de la boutique. Gaïa avait fait le tour, inspectant tout le petit bâtiment dans ses moindres recoins, sans trouver autre âme qui vive que l'autre visiteur parmi les sangliers empaillés et les tableaux de mauvais goût. Peut-être ce dernier s'était-il simplement mis à l'abri de la pluie, ou peut-être que lui aussi attendait quelqu'un. Toujours était il qu'ils étaient seuls, ici. Et la patience de l'italienne était bien entamée. Quand la pendule avait sonné sept heures de son tintement sinistre, Gaïa avait estimé qu'elle avait suffisamment attendu. Il était temps de rentrer, au diable l'interview. Elle reviendrait un autre jour. Mais alors qu'elle descendait l'escalier, toutes les lumières s'étaient éteintes au bruit d'un grondement de tonnerre, et elle avait heurté quelque chose - ou plutôt quelqu'un - de plein fouet. Titubant sous l'impact, la journaliste avait évité la chute en se rattrapant de justesse à un guéridon. « Merde, je suis désolée! Je vous avais pas vu. » En même temps, difficile de distinguer quelque chose, maintenant que la boutique était plongée dans la pénombre. « Ça a sûrement disjoncté à cause de l'orage. » Et puisque la journaliste ne comptait pas s'attarder dans cet environnement passablement glauque pour chercher le panneau de contrôle, sa suite était toute tracée. « J'espère que vous attendiez pas Mr Crofton, je suis là depuis une demi heure, et je l'ai pas vu. Bonne soirée, en tout cas. » Passant l'inconnu, Gaïa avait rejoint l'entrée, vaguement soulagée de quitter cet endroit étrange et son propriétaire absent. Quand elle avait voulu enclencher la poignée de la porte, celle-ci n'avait pas bougé. Verrouillée. « C'est quoi cette blague? »

L'endroit, déjà bien glauque de base, était encore plus inquiétant plongé dans la pénombre. Pourtant pas froussarde pour un sou, l'italienne se sentait malgré tout mal à l'aise, tant l'ambiance qui régnait dans cette boutique était étrange. L'orage qui était sûrement pour quelque chose aussi, avec ses grondements et la pluie qui battait contre les fenêtres crasseuses. De toute façon, elle avait suffisamment attendu, et ne voyait plus l'intérêt de s'attarder dans le coin, maintenant qu'il était évident qu'on l'avait plantée. Le curiosity shop toujours plongé dans le noir - pas de générateur de secours à disposition, fallait croire - la jeune femme avait dévalé l'escalier pour mieux heurter la seule autre personne des parages. Evitant la chute de justesse grâce à la coopération d'un guéridon quand l'autre avait échoué dans un vieux fauteuil en soulevant un nuage de poussière, la journaliste c'était confondue en excuses, accusant l'obscurité avec ferveur. « C’est moi, j’étais là, au milieu… Rien de cassé? » Le commentaire n'atténuant pas le moins du monde sa vague culpabilité d'avoir manqué de les faire chuter tous les deux, Gaïa avait secoué la tête, pendant que l'individu lui saisissait les coudes pour l'aider à retrouver un équilibre. « Tout va bien. Heureusement que vous avez atterri là dessus et pas sur le tisonnier juste à côté, qu'elle avait souligné en pointant le fauteuil en velours sombre du doigt, avant de reporter son attention sur le pointu en métal rouillé adjacent, fronçant les sourcils. Drôle d'endroit pour ranger un instrument pareil, d'ailleurs. » C'était définitivement pas l'endroit où on s'attendait à retrouver un tisonnier, quand bien même la jeune femme n'avait pas vu de cheminée dans les parages. La lumière ne revenant pas, la brune avait à nouveau accusé l'orage, avant de reprendre ses esprits pour mieux sortir d'ici et rentrer chez elle, tout en informant l'inconnu que si lui aussi cherchait le propriétaire des lieux, il risquait de chercher encore un moment, puisqu'il paraissait bel et bien absent. Si à cause de la pénombre Gaïa avait manqué son air interloqué, son rire étouffé avait quant à lui résonné dans la pièce. « Crofton…? » C'est bien ce qu'elle avait dit, oui. Et là tout de suite, elle ne voyait pas du tout ce qui pouvait amuser l'inconnu. « Vous l’auriez attendu encore longtemps. ça fait deux mois bientôt, qu’le gars est cané… Paix à son âme. » Au tour de l'italienne d'être interpellée. « C'est étrange, on a échangé par mail il y a seulement quelques jours... C'est lui qui m'a dit de venir ce soir. » Elle s'en souvenait parfaitement bien. Le mail, bien que très peu éloquant puisque ne contenant qu'une date et une heure, était bien signé E. Crofton. Probablement une signature automatique, dans ce cas, si on en croyait le brun et son information comme quoi le fameux avait passé l'arme à gauche des semaines auparavant. Oui, c'était forcément ça, une signature électronique automatique. N'empêche que dans tous les cas, quelqu'un lui avait répondu pour lui donner rendez-vous ce soir, et cette personne n'était pas là. « Peu importe qui m'a envoyé cette réponse, de toute évidence il n'y a personne ici. » Elle s'était donc rapprochée de la porte d'entrée d'un pas décidé, l'inconnu et sa lampe torche de téléphone sur les talons. Tout ça pour mieux découvrir que la porte d'entrée était verrouillée. Elle eut beau essayer plusieurs fois, avec plus ou moins de force, leur sortie restait résolument close. C'est quoi cette mauvaise blague? et si pour l'instant, l'inconnu avait eu l'air plutôt serein quant à la situation, sa voix posée et son corps détendu, maintenant, ce n'était plus pareil. Le bruit de détresse qu'il avait laissé échappé en malmenant la sonnette du comptoir en était la preuve. « Y’a quelqu’un…? Vous nous avez enfermés dedans…! » Inutile, probablement. À moins que la personne possédant la clé ne se soit enfermé à l'intérieur avec eux - flippant -, il était probablement déjà loin, et donc incapable de les entendre. Tournés vers la porte de l'arrière boutique, les deux avaient observé un instant autour d'eux en silence, cherchant à percevoir un mouvement, un bruit quelconque? Mais à part la pluie et le tonnerre grondant, le fracas des éclairs... Rien. C'était presque trop calme, d'ailleurs. Voyant l'inconnu orienter le faisceau de son téléphone pour éclairer à droite à gauche, l'italienne avait finalement sorti le sien pour en faire de même, constatant par la même occasion un détail fâcheux. « Il manquait plus que ça... Plus de réseau. » Et donc impossibilité d'appeler qui que ce soit pour demander de l'aide. Et là, un chandelier avait décidé de faire le grand saut, tout seul comme un grand, sous leur yeux, pour mieux aller se fracasser par terre. Le bruit métallique avait résonné dans le magasin d'une manière très désagréable. Consternée, la journaliste avait fixé l'objet qui s'était immobilisé de lui-même après avoir roulé un instant sur sa base, tandis que l'inconnu à ses côtés avait laissé échapper un « Poltergeist… » qui l'avait fait rouler des yeux. Encore un mythe sans aucun fondement, et peut-être un allumé qui y croyait bien volontiers. « N'importe quoi. C'était probablement qu'un coup de vent. Cette boutique de malheur est pleine de courants d'air. » Un peu difficile à croire quand la senteur rance de renfermé qui flottait dans l'air leur saturait les narines. « Ou une souris, ça m'étonnerait même pas qu'il y ait des rongeurs dans le coin. Mais certainement pas autre chose. » Il y avait forcément une explication logique, il y en avait toujours une. « C'est un mythe ça, les poltergeists, y a rien de réel là dedans. » Elle, n'avait aucun doute sur le sujet. Elle espérait maintenant que si c'était le genre de l'inconnu, elle arriverait à lui faire oublier ces conneries le plus vite possible. « Il y a sûrement une clé quelque part. Si on la trouve, on aura qu'à s'en servir, et on la laissera dans une cachette à l'extérieur de la boutique. » Il pourrait tout aussi bien en profiter pour sortir, sans se donner la peine de refermer la boutique. C'est pas comme si il y a avait des chefs d'œuvre à voler ici, de toute façon. Passant derrière le comptoir sans plus attendre, Gaïa s'était mise à fouiller frénétiquement dans les tiroirs, sous les piles de papiers en vrac, soulevant les bibelots et les pots à crayons. Sans trop de succès, à première vue. Rien dans tout ce foutoir qui correspondait de près ou de loin à une clé. Quand elle avait décroché le combiné du téléphone qui trônait au bout du bureau ancien, le plaquant contre son oreille, ça sonnait vide. Pas la moindre tonalité. Un bruit sec l'avait fait sursauter. Reposant le combiné, la jeune femme avait tourné la tête vers l'origine du bruit, avant de pivoter lentement vers son compagnon d'infortune. « T'as entendu ça? On aurait dit une porte qui claque... » Peut-être encore un courant d'air, mais... S'il y avait bien quelqu'un avec eux, avec un peu de chance, cette personne pourrait les aider... Pas vrai?

C'était forcément le vent. Les autres explications, énoncées ou simplement imaginées, n'avaient absolument rien de logique, et restaient donc inconcevables pour la journaliste. Mais apparemment pas pour son compagnon d'infortune, qui, à son argument, avait léché le bout de son doigt avant de le lever, comme cherchant le fameux vent qu'elle avait accusé. Aucun résultat, bien évidemment. Toujours pas prête à aller dans le sens du jeune homme, la brune avait alors avancé une autre explication, non plus convaincante. Une souris, un rongeur. N'importe quel animal des greniers qui aurait pu faire basculer ce foutu chandelier pour qu'il s'écrase au sol. Si l'autre avait eu l'air peu convaincu, à nouveau, Gaïa, elle, ne pouvait envisager autre chose. « Récapitulons... » Sans un mot, elle avait regardé l'inconnu se mouvoir lentement pour atteindre la porte d'entrée à son tour, cognant dessus avec délicatesse, comme s'il en testait vaguement la solidité. « Des échanges électroniques avec un macchabée, une coupure de courant soudaine alors qu'il y a de la lumière dans le bâtiment d'en face... » Il avait raison. On pouvait apercevoir un éclat lumineux de l'autre côté de la rue, même à travers le carreau crasseux. « Une porte qui se verrouille mystérieusement, plus personne dans un commerce essentiellement constitué d'objets de valeur, qui ont appartenu à des individus qui mangent des pissenlits par la racine depuis un millénaire. Plus de réseau. Et pour finir en beauté, un chandelier qui fait le saut de l'ange. » La jeune femme voyait parfaitement où il voulait en venir. L'explication la plus simple - et la plus excitante - pour quiconque croyait à ces stupides histoires de fantômes. Hors de question d'y accorder un quelconque crédit. « Ça fait beaucoup de coïncidences en chaîne, non? » Elle le voyait jubiler dans la pénombre, l'air soudainement plus enthousiaste que peiné par leur situation. « Y a une explication logique à tout ce que tu viens d'énumérer, navrée de casser ta joie. Plus de réseau, dans un bâtiment comme celui-ci, ça n'a rien d'étonnant. La coupure de courant? Les plombs ont sauté, c'est tout. Un court circuit causé par un orage ne touche pas forcément tout un quartier... Quant au chandelier, j'ai déjà donné mon avis là dessus. » Elle était prête à démonter le moindre argument de son complice, pour peu qu'il lui en laisse l'occasion. L'envie de sortir d'ici s'était faite pressante, l'idée qu'il y avait forcément une clé quelque part lui titillant l'esprit. Alors elle avait commencé à fouiller frénétiquement le comptoir à l'entrée, à la lumière de la lampe torche de son téléphone, jusqu'à ce qu'un bruit sec ne résonne dans l'échoppe. Relevant la tête, l'italienne avait avisé son complice, le tutoiement lui échappant sous la surprise - et une vague inquiétude. Vu sa tête, lui aussi avait entendu. « Peut-être que zéphyr et la souris viennent de se faire la malle... » Levant les yeux au ciel, elle avait ravalé un commentaire acerbe. Il se fichait ouvertement d'elle et de ses théories logiques, avec son sourire déplacé. Nonchalant, il s'était approché de la source du bruit, et la journaliste lui avait emboité le pas sans la moindre hésitation. « Y a une sortie de secours au bout de la boutique, il me semble. » Gaïa avait froncé légèrement les sourcils, méfiante. « Et tu sais ça parce que...? Tu viens souvent ici? » Elle avait beau avoir flâné un moment dans l'échoppe de vieilleries, elle n'avait rien remarqué qui ressemblait de près ou de loin à une issue de secours. Mais puisque manifestement il en savait plus qu'elle, l'italienne avait décidé de lui faire confiance à ce sujet. Cependant, si la pièce principale était simplement plongée dans la pénombre, l'arrière boutique où elle avait suivi son binôme d'infortune était noire comme un four. Bien que pas effrayée, ne rien voir d'autre que ce qui était touché par le faisceaux de leurs téléphones la tendait ostensiblement. « Hey sans indiscrétion, c'était pour quoi l'échange de mails? Un entretien d'embauche?» Bien incapable de capter son regard dans l'obscurité, la journaliste avait marqué une pause. »« J'ai l'air de quelqu'un qui pourrait bosser dans une boutique de vieilleries? » Si au quotidien, elle appréciait les pièces anciennes, ici, on était bien loin du chic vintage. C'était poussiéreux, un brin sordide, et ça sentait le renfermé. Gaïa, elle, dénotait clairement dans un endroit pareil, avec ses escarpins luisants et ses ongles parfaitement manucurés. Sa prestance naturelle et son allure soignée étaient plus adaptées aux buildings rutilants et aux magasins de luxe qu'aux trous poussiéreux. Et elle était clairement vexée qu'on puisse penser autre chose. « Je suis journaliste, pas antiquaire. J'ai accepté de venir faire une interview du propriétaire, notamment pour prouver que cet endroit n'a rien de paranormal. » Et si elle n'avait toujours aucun doute là dessus malgré les évènements récents, son binôme, lui, devait toujours être persuadé du contraire. « Peut-être que toute cette mascarade, c'est une mise en scène pour tester ta témérité? Promis, je suis pas de mèche. Tâtonnant toujours dans un noir d'encre, la journaliste avait néanmoins eu un sourire amusé, bien qu'invisible aux yeux de son complice du soir. « Tu penses à une mascarade, maintenant? Je suis déçue, moi qui pensait que tu allais défendre tes convictions bec et ongles jusqu'au bout... » Son ton moqueur semblait presque résonner dans l'air. La seconde d'après, elle avait retrouvé son sérieux. « Je vois vraiment pas l'intérêt, si c'est ça. Mais ça m'étonnerait qu'à moitié que le proprio soit un peu fou. Pour peu qu'il soit encore vivant, finalement. » Elle avait percuté le dos de son complice une seconde plus tard, ce dernier s'étant immobilisé sans prévenir. Elle l'entendait à peine respirer, et par appréhension, elle avait retenu son souffle. Perdus au fin fond de la boutique, toujours dans le noir, le bruit de la pluie et du vent était plus lointain. Contrairement à... Un grincement? Un grattement? Le cœur battant, l'italienne n'aurait pas su dire. Au bout du faisceau des téléphones, des ombres bougeaient sur les lattes du plancher. Immobile, Gaïa avait fixé les ombres chinoises comme si elles allaient lui sauter dessus. Lentement, elle avait séparé son faisceau du second pour le remonter... Et avait soupiré de soulagement quand ce dernier avait éclairé un raton laveur. L'air aussi surpris qu'eux, l'animal avait lâché un couinement mécontent, avant de sauter hors de vue, disparaissant entre les meubles poussiéreux. Bien moins tendue, Gaïa avait recommencé à respirer normalement. « Un raton laveur. Un putain de raton laveur. C'était probablement lui depuis le début. Enfin, sauf pour la coupure de courant. » Et la lumière s'était rallumée. Faible, vacillante dans les ampoules crasseuses qui la contenaient, mais bel et bien là. Immédiatement, l'atmosphère s'était faite moins oppressante. L'enseigne de la sortie de secours était enfin apparue sous leurs yeux. Contenant son impatience du mieux qu'elle pouvait, la jeune femme était cependant passée devant le brun pour accéder à la porte. Rien n'était encore joué, cette issue pouvait se révéler tout aussi verrouillée que l'était la porte d'entrée... « Pitié, qu'on puisse enfin sortir d'ici... »