fin septembre 2024.

Ollie refuse de subir un autre abandon. Que son père l’air abandonné c’est une chose, mais que Mickey parte sans rien dire, pas même un au revoir, ou un mot quelconque, c’est trop pour lui. Les semaines sont passées, sans aucune nouvelle de lui. Si au début Ollie se disait qu’il allait revenir bientôt, ou que ce n’était qu’un court voyage d’affaire, l’agacement est monté petit à petit, avant que la colère ne se joigne à ça. Il n’a jamais ressenti de la colère pour Mickey pourtant, pas jusqu’à maintenant. Les coups sur le sac de frappe ont doublé en intensité, les jeux de jambe se font plus désordonnés et chaotiques. Il y a des moments, aussi, où il se résigne et se dit que c'est la vie, c'est ainsi, et il est destiné à ce qu'on l'abandonne. Pas assez important, pas assez bien pour qu'on reste. Ces pensées intrusives ne restent jamais bien longtemps, puisque la colère qui gronde en lui reprend rapidement le dessus, étreignant son cœur et lui faisant serrer la mâchoire.

Souvent, comme aujourd'hui, il passe des heures dans le club de boxe pour se dépenser et se défouler. Ollie ! Tes jambes ! Ollie ! Fais pas la danseuse ! Ollie ! Enchaine avec ton crochet du droit. Ollie. Ollie. Ollie. Plus son prénom est martelé, plus il frappe. La sueur coulant sur son front finit par lui brûler les yeux. Le sac se balance devant lui avant qu'il ne le stoppe, posant sa tête contre celui-ci, le souffle court, les muscles faisant trembler ses jambes. Il tourne la tête et voit son entraineur secouer la tête avant de repartir vers son bureau. Ouais, il est habitué à décevoir les autres, ce n'est pas nouveau. Surtout, il déteste écouter ce qu'on lui dit. Il se dirige vers le banc, et chope sa serviette éponge pour essuyer la sueur. Il regarde son portable, pas de message si ce n'est un selfie de Jude, auquel il répond par un selfie post-entrainement, avant de se diriger vers les douches.

Il sort de club de boxe alors que la nuit est déjà tombée. Il ne bosse pas ce soir, alors il a juste à retourner chez sa mère. Sweat à capuche et jogging gris, il s'allume une clope et met son casque sur les oreilles. Comme chaque soir depuis quelques semaines, il s'autorise un crochet dans Stokes Croft. Au cas où. Depuis qu'il a trouvé le bar caché de Mickey, c'est plus simple de le trouver. Enfin, c'était, quand il n'était pas encore parti. Ollie s'attend, comme chaque soir, à être déçu. Mais pas ce soir. Non, ce soir, il devine la silhouette qu'il connait bien dans la ruelle qui longe le bar, éclairée par un lampadaire. Il n'hésite pas une seconde de plus, se redresse, descend son casque sur sa nuque, et s'avance vers Mickey.

"J'savais pas qu'Halloween était un mois plus tôt cette année, mais bordel j'crois bien voir un fantôme." Il ricane, les lèvres pincées. "T'aurais pu m'dire que t'étais de retour, j'aurais organisé une petite sauterie."

Le ton est empli de reproches, et Ollie se place devant lui, les bras croisés sur le poitrine, à le regarder de haut en bas.

"Au moins t'as l'air entier, t'aurais pu me le dire, que ça m'évite de m'inquiéter pour de la merde."